Тексты песен
· · · · ·
Генический вальсок
Пахнет вечер горелой листвой,
Облака багровеют закатом,
И о пирс, непривычно пустой,
Плещут волны ленивым накатом.
ПРИПЕВ:
В этом городе весна – без сна,
Вечным насморком зима – больна,
Летом над морем луна – полна,
Осень запахом степей пьяна.
Здесь дождями стучат декабри,
А вино до вечери гуляет.
С первым снегом, зима, не мудри:
Все равно до обеда растает.
Март. Шальные ветра. Ледоход.
Небо над головою – белесо.
За постом – разговенье грядет,
И, раскатами, майские грозы.
Через белую кипень садов
Зной походкой неспешною входит
В этот город, где есть стол и кров,
И всегда - по сезону – погода.
· · · · ·
Потомкины потемки
В Геническе – "потемкинский набор":
Народности смешались на базаре.
У города – свой нрав и разговор,
Ведь геничане – нация – не даром!
ПРИПЕВ:
Из пучины моря теплого
Встал обрывом горизонт,
А над ним теснится город мой, -
Спрятан под зеленый зонт.
Низ, Бесарабка, Горка, Слобода
Воздвигнуты когда-то из самана.
Не на холмах семи, а на ветрах
Наш город все же вырос, как ни странно.
На странностях замешан наш покой.
Мы беспокойство в логике находим.
Тревожными бывают сны, порой,
Но днем мы безмятежны от природы.
Творцов тут вдохновляет не луна,
А полный бутылек абрикосина.
У Кукрыниксов ласково волна
Песочек лижет с рамкою картины.
У нас в гостях – Москва и Баларусь,
Волынь, Черкассы, Киев, Запорожье.
Здесь – тихо, а забыть печаль и грусть
Веселый нрав Геническа поможет
· · · · ·
Куплеты
Люблю давить на тротуарах абрикосы
И ветерок сивашский легкими качать.
Пусть на чужбине, где-то, - золотая россыпь:
Боюсь за городом родимым я скучать.
ПРИПЕВ:
Одесса – мама, Ростов – папаша,
Ну а Геническ – блудный ваш сынок.
Он будет городом, достойным славы вашей,
Так будьте же любезны, дайте срок.
Покамест нету здесь Французского бульвара,
Да и не принято на трезвую гулять.
Дюк Ришелье у нас сегодня служит в баре,
А он – француз. Как точно, дважды два – не пять.
В лиман заходят редко косяки кефали,
Зато бычками отъедается народ.
Из этой рыбки неказистой, как бывало,
Деликатес клепает шустро рыбзавод.
Наш местный люд гужует славно только летом.
Зимой – без всякого веселия живем.
Но говоря друг дружке: "Все ОК!", при этом –
Мы заливаем, но, спаси Господь, не врем.
Сосед соседушку грызет. Порой, годами
Лишь за неправильно поставленный забор
Или за рупь, который тот когда-то занял.
Быть тут зажиточным – так форменный позор.
У нас, ребята, слово "брат" - в почете,
На каждый случай, - выражение "Ото ж!".
И с Геничанином вы ни за шо не спорьте:
Он знает все, и не продаст за медный грош.
· · · · ·
Песенка босяка
Хочу я жить, как Бог, но без обетов
И до трактира на пролетке подъезжать.
Сняв канотье, сверкающим штиблетом
Дверь в нумера шикарно открывать
Я чуда жду, а чуда – нет.
Оно моргает, мол, привет!
Подряд уж много-много лет.
Да на закуску – винегрет…
Хочу я жить как Бог, но с пулеметом:
Экспроприировать брильянты-соболей,
Стрелять у всех, хто дюже против
И на тачанке быть царем полей.
Хочу я жить как Бог, но кушать гущу, -
Наесться до отвалу и поспать,
Не бредя ночью хлебушком насущным
И никому обиды не прощать!
Хочу я жить как Бог на "синей" зоне,
Быть паханом в колымских лагерях,
Кататься в зарешеченном вагоне
За счет казенный в бархатных клифтах.
Хочу я жить как Бог. Чтоб сердце пело,
Я говорить, что думаю, хочу.
Баклуши бить мне молча надоело,
А языком – я горы сворочу
Хочу я жить как Бог и не работать,
Не стричь волос и в джинсах щеголять.
Неэстетичен, точно, запах пота.
Потеть мне тошно, лучше погулять.
Хочу я жить как Бог в кооперативе:
Купил дешевле – дорого продай.
Официально, с заграничной ксивой –
За шмотками поехать хоть в Китай.
Хочу я жить как Бог в крутом оффшоре
На Каролинских теплых островах.
На Кипре, на Канарах, в теплом море:
Лавэ – навалом, и не при делах.
Хочу я жить как Бог со счетом в банке
И депозитную ячейку открывать.
Катать в Ролс-Ройсе, прямо спозаранку
В джакузи дома с головой нырять.
Я чуда жду, а чуда – нет.
Оно моргает, мол, привет!
Подряд уж много-много лет.
Да на закуску – винегрет…
Я кто – босяк, ни так – ни сяк
Пью пиво и курю косяк.
Бамбук, бурьян и сорный злак.
Ей Богу, в этом самый смак!
· · · · ·